В пьяную голову лезет всякий бред,
пью третьи сутки - бутылка за бутылкой,
сидя в полумраке смотрю на пистолет,
закусывая горе уже десятой «Милкой»...
В голове уже даже мыслей нет.
Зачем я пью? Ведь даже чувств не осталось.
Хотелось бы достать этот проклятый билет
в мир иной... если б не усталость...
Вообще не хочется больше ничего -
ни любви, ни красоты, ни власти...
Смотрю я молча на свое окно,
как дождь смывает все мои напасти.
От чего вы благосклонны, духи?
Не понимаю вашей доброты...
Уже сколько раз я опускала руки,
падая в объятья пустоты...
Но каждый раз вы тут как тут,
своей улыбкой добродушной согревая.
Ведь какой у вас нелегкий труд -
тащить меня из Бездны, все раны заживляя.
Зачем я вам? За что вы держите меня?
Я же слаба, безвольна и упряма.
Не желаю выходить из адского огня.
Не волнуйтесь о жизни фатального изъяна.
Но вы не слушаете меня, ведь так?
Эх... - еще одна опустошенная бутылка.
Сгиньте! Вокруг меня лишь мрак!
Смотрите на чертей, у них страшна ухмылка.
Веселятся, твари, себя друзьями коронуя.
Говорят о Смерти и упокоении.
Радуются, мне страданья знаменуя.
Пируют при мысли о моем падении.
Но на их козни мне уже плевать, -
серым, блеклым стал весь мир.
Я буду в одиночестве тихо умирать,
и пусть они устраивают свой дикий пир.
Но, духи... почему вы держите меня?
Жить заставляете, бороться...
Зачем?! Ведь я почти дошла до дна,
где мне со Смертью встретиться придется.
На свете море прекраснейших людей,
которые жить хотят, творить...
А я... недостойна ваших ангельских лучей.
Сколько я должна вам это повторить?