Я расскажу тебе, подруга моя, Судьба…
Расскажу то, о чем говорить не смела.
Я просто дура, что в свои тридцать два
влюбилась.
Я понимаешь, была счастлива, что его имела…
Пусть он приходил на час или два,
дарил букет, для жены покупая тоже.
Для меня была жизнь. Для него - игра,
и это, знаешь, равно, что лезвиями по коже.
Я улыбалась. Ждала звонка. Ждала его, как не ждут погоды.
Все ясно было, как дважды два. А я плевала. И на сплетни плевать было тоже.
Я, понимаешь, любила… Слепая любовь это хуже, чем жить без свободы.
Я, если б могла, забыла, что можно, а что нельзя,
отбросив принципы бы его ждала десятилетия и многие годы.
Для счастья женщине малость нужна…
Но ты, Судьба, склонна решать по-другому.
Теперь его ждет только жена,
а я привыкаю вязать носки и сидеть дома.
Так вот, я тебе расскажу, что не решалась сказать год и немножко больше (мне ведь некому больше сказать),
даже если ты, подруга, вылезешь вон из кожи,
я не перестану его ждать.
Да. Я конченая дура и нет мне места в раю. Но я хочу, чтобы ты знала: я его до сих пор
люблю.