Не пишите стихов для прохожих...

Зачем же писать для того, кто вовсе тебе не был нужен?
Быть может теперь он простужен
От въюги, что в сердце твоём,
Сокрыла под белой периной чуть красно-лиловый рассвет.
И больше теперь силы нет
Для тех, кому он всё же нужен...