Скромно, дома под Смоленском,
В одиночестве женском…
Сидит Бабуля на крыльце,
И, словно титры на лице -
Морщин, печать тяжелых лет!
В руках – трудов не дамских след…
Глаза в тени усталых век,
Не первый уж считают век…
Летний вечер, приглушен свет,
Вновь в калитке… силуэт…
И… взгляд, что смотрит сквозь года!
В нём и надежда, и беда…
Молодка с ватными ногами,
Щедра, слезой, не словами…
Жаркий поцелуй солдата,
Прощанье глушит канонада!
Дальше- «кадры кинопленки»…
Конверт, после похоронки!
Мол, безвести пропал боец…
Начало Мира, иль… венец?
А Симонов ей пишет… жди!
Даже в желтые дожди…
И уже не в тягость грусть,
Когда волнует свежесть чувств…
А фантазий? - тех избытки…
Будит, каждый скрип калитки!
И на юбилей Победы,
Цветы, жалуют соседи….
Те же, что дарил Любимый,
Его письма все хранимы!
У других, не та походка…
Им тесна его пилотка!
Сердца пульс не могут слышать,
Те, кто по другому… дышат!
Счастье душу, не бросает,
А жизнь – смыслом наполняет…
Есть в русских селениях,
Женщины – воскрешения!
Они не сломлены войной,
Ведь Муж их, не зовёт… вдовой!