Опять, опять летит над нашим садом
гусиный клин в тумане за окном.
И время выжато созревшим виноградом,
и бродит память молодым вином.
Никто из нас не говорит: «До встречи!»
И первый иней очернил стерню.
Прощальный лист цепляется за плечи,
а ночью ветер воет на луну.
Забудем дом со скрипом половичным.
Запомним сад с опавшею листвой
и бабушкин заботливый горчичник,
и дедушкин свисточек расписной,
где с каждым уходящим листопадом
мы молоды, мы в классе выпускном
и слышим, как летит над нашим садом
гусиный клин в тумане за окном.