Жаль книг моих не помнят твои пальцы...
игривый бег облизанных минут
и эта осень, - выцвели багрянцем,
но все равно чего-то тихо ждут.
ах если день добавит летних красок,
сойдет дождем и окунется в свет...
но мы с тобой давно не верим в сказку,
во снах не ищем папоротника цвет.
всех этих лет проросших щетиною
на лицах гладковыбритых чудес,-
совсем не жаль.ведь я душой с тобою.
вот сердцем умер... больше не воскрес...
душа, как зал, - гостей в ней очень много.
с кем-то приветлива, а с кем и холодна...
кому стихи прольет,кому откажет прозой,
но по-собачьи преданно-верна.
там за окном перегорела полночь
и светочь звезд погасших далеко...
уже привычна в сладком чае горечь,
осевшая на матовое дно.
табачный пепел сквозняки раздуют,
и новый час в раздумьи надо мной...
та боль утрат, разящая , как пуля,
свинцом отлита с первой сединой.
пусть вся любовь угасла с послевкусьем
в холодный жар затравленный по венам...
я был так плох,или намного лучше,
иль, как душа,- чужим, но все же верным?..........