Посвящается пуле, пролетевшей мимо
(из сборника "Простые мысли")
Их на заводах штамповали бойко
и одевали каждую в патрон.
Как сестры-близнецы ложились боком
в патронных пачках, погружаясь в сон.
И снились им стволы и перестрелки.
Полет…Свобода…Настоящий бой…
Их жизнь - один шажок секундной стрелки,
зато какой насыщенный и злой.
Что пуля-дура, говорят напрасно -
дурак творит, что в голову взбредет.
У пули нет свободы, жизнь ужасна -
куда пошлют, туда и попадет.
Они рабы. Орудия убийства.
И те из них, кому не повезёт,
злой волей обрывают чьи-то жизни,
как камикадзе завершив полет.
В свой звёздный час они летят, ликуя.
Свободой упиваясь…Пусть на миг.
И остывают, вовсе не тоскуя,
по мёртвой хватке надоевших гильз.
Мы в этой жизни тоже чьи-то пули.
Нас посылают в небеса и грязь.
Но есть такие, кто, собой рискуя,
нам гробят жизни, весело смеясь.