Он писал ей стихи, выворачивая душу,
Она плевала в его окровавленный мир
И кричала ему:"Я здесь всё разрушу,
На костях я устрою вандалов пир"
А его душа всё также рвётся к свободе,
Обнажая крыльев широкий размах.
Она тоже парит в некотором роде,
Обрывая его крылья, как он делает взмах.
Его спина вся в крови, зашиты рваные раны,
А он всё также улыбчив и неутомим.
Его порывы всегда для неё слишком странны,
Его чувств к ней смысл необъясним.
Ничего не поделать, любовь- опасное чувство,
С ней либо взлетишь, иначе в пропасти сгинешь.
Она стимул к убийству или искусству,
Всё зависит от того, как жребий свой кинешь.