Бывает так, вскружится голова,
Взыграет в жилах кровь,
И с уст слетят заветные слова,
Но это не любовь.
И всё уж решено, и всё в ней "за":
Изогнутая бровь,
И непустые, умные глаза,
Но это не любовь.
И каждый вздох и жест её знаком,
И хочешь её вновь,
Не помышляя больше ни о ком,
Но это не любовь.
И смотрит по утрам в глаза, любя,
И трёт в салат морковь,
На всё готовая ради тебя,
Но это не любовь.
И все вокруг вас на одной волне:
И тёща, и свекровь,
И свёкор с тестем счастливы вполне,
Но это не любовь.
И даже если вдруг у Аонид
Нет нужных рифм на "овь",
Она с тобою прозой говорит,
Но это не любовь.
Порвётся всё, как старое бельё,
И станет "не того",
Когда однажды встретишь ты Её,
Ну а она - Его.
А если нет, тогда, что ж, в добрый путь,
Терпения и сил...
Но только, умирая, не забудь
Сказать, как ты её любил.