Дорога – стон довольна малым.
Повешенный на крюк ( на крик?)
печальный воздух грезит алым
и вдаль уходит напрямик.
Мерцающая аритмия
люпином вышитых полей
заключена в основе мира.
От луж, до облачных корней
свет на строке неосторожен.
Он испокон, он изнутри.
Какою правдой растаможен,
минуя марево витрин,
проходит мимо постоянства
твердынь оплавленных в асфальт?
Чтобы найти благое царство
средь жёлтых рапсовых заплат.
Как дар, храня своё лишенство,
день помнит детство высоты.
Не замечая совершенства
пропорций жёсткой пустоты.
Владея лёгким телом лета,
певуче вечность строит дом.
Потёртость времени вельвета,
июньским штопает шмелем.
И горизонт дыханье фрески
свёл намертво с быльём часов.
Церквей седых белёсы плески
в зелёном пламени лесов.
Иллюстрация автора "После времени" тушь, перо, бумага