Он не был музыкантом первоклассным
И не был исключительным поэтом
Он просто сочинял стихи про лето
И на гитаре он "испанку" бацал
И во дворе его любили слушать
Когда он выносил свою гитару
То, тут-же, по округе как радары
Из окон всех настраивались уши
Про лагеря он пел, про Ваню с Маней
Про тополинный пух и клён кудрявый
Пел про любовь и про дыру в кармане
А так же про войну в Афганистане
Скромняга был он, не холоп не барин
Но в песне открывал он свою душу
И во дворе его любили слушать
Для нас он просто был весёлый парень.