Нет, не депрессия,
а странное чувство,
почти как в искусстве
у импрессионистов..
Мазками нанесены,
во мне же самой - печати:
печали,
грусти,
пустоты и отчаяния,
уединения,
просто молчания -
всего того,
что можно перебирать годами в себе,
разгадывать,
как какую-то часть свою..
Если сделать шаг-два назад
от себя
и собрать образы воедино, -
увидишь картину.
Жизненную такую картину.
А вчера..
ближе к ночи,
в небе, тяжЁло-синем,
стояли трогательно
облака,
как-будто бы неподвижно..
Я ощущаю себя так иногда
в этом Мире...
Но приглядевшись внимательно -
можно заметить,
не НЕподвижны они,
ПЛЫВУТ они всё же,
медленно, но плывут,
перемещаются,
словно прохожие.
И никого не зовут..
Небо не знает депрессий,
оно ведь такое, какое есть.
И в нем облака -
настроение неба,
та самая палитра мазков..
Неба импрессия именная,
увиденная моими глазами..