Стихи болеют вместе с нами
И смотрят нашими глазами,
Бывают грустны, даже очень,
Роняют слезы между строчек.
Стихи надеются, смеются,
То вдруг каскадами польются,
То ненадолго исчезают,
Куда? - они одни лишь знают.
Вернутся! В сердце постучатся,
А если нет - не докричаться,
Зови и жди, их нет как нет,
Как на воде не виден след.
Стихи созреют, будто вишня,
Они не любят мыслей пришлых,
А только те, что им по нраву
Преобретут свою оправу.
Стихи и злятся и хохочут,
Они живые, между прочим,
Порою жгучи, как чеснок,
Бежать от них бы во сто ног,
Порою ласковы, как нега,
Окутывают оберегом,
Иные любят хулиганить,
Иные - просто так, побаить.
Одни крадутся тихо ночью
И льются музыкой восточной,
Стихи другие - фотовспышки,
А есть, как кипяток под крышкой:
Бурлят и брызгают - кипят,
Остановиться не хотят.
Клубок стихии в них клокочет,
И как вода он камень точит,
И как зерно бросает в душу:
Ты здесь,ты есть, кому-то нужен!