Что будет в той суме, что вынес ты
Из пепелища, пеплом белым седый,
Дрожащим мраком сбитые мечты
Или колки со струн остывших нервов?
И будет ли достаточным твой вес,
Когда напротив расположат зло и благо?
Прильет ли сила к той руке, что держит крест?
Текут в часах твоих и трусость, и отвага.
Тропа любая прорастает в путь,
Шаги всех смертных на одной тропе исходно.
К чему готовил ты себя всю жизнь – забудь,
В одной земле останешься ты годным.
В ту землю, что молва зовет судьбой
Закинет поводырь тебя незрячий,
Туда, где души убиенных комаров
Испьют эфира из души твоей горячей.