Не мигая, плачет теплым воском,
Разгоняет мрак свеча моя,
За окном – мираж и отголоски.
Вот мой мир – пергамент, стол, скамья.
Мне чернила стали вместо крови.
И срослась рука моя с пером.
По ночам приходят к изголовью
Фразы, что не дописал я днем.
Я пишу. О войнах и о морах.
Бес-при-страс-тно. Мне смертельный страх
Человечий, горе, смерть – узором
Слов чернильных на моих листах.
Я пишу. О королях, вельможах.
Тку смиренно вязь из плавных слов.
Только в мыслях: «Боже мой, как схожи
Вы со сворой, сворой диких псов».
Все грызня с чужими, со своими.
И, мне мнится, знаю мысли их
Быть историей. Чтоб собственное имя -
Промелькнуло в записях моих.
Я ж пишу. Я призрак белолицый.
В келье мрачной. Смутен и суров.
Я ловлю историю как птицу.
И сажаю в клетку строгих слов.
Все пишу. Года? Века? Иль вечность?
Знаю – скоро, и сомнений нет.
Полетит душа дорогой млечной.
На слепящий нестерпимый свет.
Но - пишу! Пока я здесь и ныне.
И мечтаю, от себя тая,
Что потомки вспомнят мое имя.
Что – не сгинет летопись моя.