Кто искренне счастлив, тот вряд ли поэт -
Одет, и обут, и ухожен,
И рюмочка водки всегда на обед,
И баба... Конечно моложе...
Под тот балычок, да хлебнувши пивка...
Да пиво - неважная муза!
И вяло и косо выводит рука
"Стихи" без души и без вкуса.
Иная петрушка, другой коленкор,
Когда - на картошке, да хлебе.
Тут вам и тоска, и надрыв, и задор,
И всё, что там "в пасмурном небе"!
Так, что ж ты в раздумье стоишь у дверей,
С сомнением глядя на Музу?
Она бесподобна в своей наготе,
Не евшая сроду от пуза!
И, пусть неухожена - что до того? -
Попробуй, пошляйся по свету
Без визы, без паспорта, без ничего
Весь день от поэта к поэту!
Случайные связи на несколько строк,
Внебрачные хилые дети...
А, были ведь, были! И Пушкин, и Блок,
И Лермонтов был, и Есенин...
И ночи бессонные, песни навзрыд,
И строки - почти до оргазма!
Но ныне в чести не поэт. "Текстовик" -
Беспечный апостол маразма.
Оставь же сомненья, и, лирой звеня,
За Музою голый по свету!
Но, вот ведь облом! - у поэта семья.
Жена и, как водится, дети...