Уж третий год по календарю
одна кружусь, как карусель.
Как жаль, я все еще люблю
его помятую постель.
Люблю бесшумный взмах ресниц,
тоску в душе, огонь в глазах.
А взгляд острее длинных спиц,
люблю и шрамы на руках.
И под ключицей круглое пятно
еще не скоро навсегда забуду.
А поцелуй его, как красное вино,
я берегу, ведь он подобен чуду.
Люблю к нему пришитые привычки
и как всегда смешное поведение.
А на столе уже сгоревшие спички
мне утром повышали настроение.
И быстро друг за дружкой дни бегут,
листая только вверх листы календаря.
Одни страдают, другие счастливо живут,
а я по-прежнему люблю тебя.