Небо сырое лижет листву,
будто родного теленка.
нет. эта ночь не просохнет к утру
в платьице ветренно -тонком...
лето дождит, и в его пелену
прячутся зеленью грозди
тонкой рябины, что в мятом дыму
ищет потухшие звезды.
это ли плен сновидений луны
в нитях серебряной пряжи,
что подливал нам до ранней весны
в веки свинцовую тяжесть.
лето дождит в барабанную дробь,
всхлип- и одни многоточья...
бьет его плечи июльский озноб,
рвет небеса его в клочья...
стены прозрачные мягкой воды
смазаны блекло огнями...
от хриплого кашля уснувшей звезды
и ночь заразилась стихами.