На срезе клена, нить колец.
Природы след зовут годами.
По ним, лишь истинный мудрец.
Прочтет, что люди и не знали.
Вся жизнь читается на срезе.
Когда был дождь, когда жара.
Клен благороден, на березе.
Сучков не мерено всегда.
Все заготовки долго сохнут.
Сквозняк и влага смерть для них.
Но ни дай Бог они намокнут.
Лучами солнце опалит.
Вот мастер выбрал заготовку.
Ему всегда подскажет знак.
И чтобы трещины плутовки.
Потом не спрятались под лак.
Как маг, внимательно колдует.
И отбирает образец.
Он знает точно, сколько будет.
Снимать, отточенный резец.
Нет мелочей в скрипичном деле.
Звук изумителен всегда.
Не верный срез, и трещин в теле.
Не терпит скрипка никогда.
А в лаке скрытое искусство.
Секрет для всех, не для него.
Ведь лак откроет благородство.
Он с кленом целое одно.
.......
Бурлит в волокнах древесины.
По капиллярам годовых колец.
Пульсирует невиданная сила.
Течет расплавленный свинец.
Оковы скинуть, разозлиться.
Хоть раз вздохнуть за много лет.
Гармонией чудной раствориться.
В сердцах оставив яркий свет.
Всех утопить в прекрасном звуке.
В невинности своей души.
Она испытывает муки.
В футляре тёмном, как в глуши.
Откроет душу, если можно.
Без фальши плакать, лучше петь.
В клубке синкоп простых и сложных.
Готова в музыке сгореть.
Смычку тоскливее всего.
Ждет часа он во сне глубоком.
Подтянут с жаждой одного.
Погладить струны ненароком.
Проплыть вальяжно, в томном звуке.
Подняться, показать себя.
Без скрипки, гибнущий в разлуке.
А с ней лишь требует огня
Он восхищен волшебной скрипкой.
В мучениях оба рождены.
Лаская струны, лишь улыбка.
Плывёт от звуков красоты.
.......
Кому играть на этой скрипке?
Ждет лишь кумира своего.
Его узнает без ошибки.
Пусть будет Дьявол - всё равно.
Тоска от жизни бесконечной.
Она всё так же молода.
Лежит обманчиво беспечна.
Пока не тронута струна.
Всегда прекрасна и невинна.
В столь откровенной наготе.
Ей не пристало знаменитой.
Висеть распятой на кресте.
Дарить восторг с вулканом страсти.
Блистать звездой перед людьми.
В неё вложил скрипичный мастер.
При жизни проклятый детьми.
Он душу дьяволу продал.
Его сжигало вдохновение.
Ведь Страдивари не искал.
Своей душе - успокоение.
Он был рабом своей судьбы.
По праву став одним из первых.
Ему воздвигли пьедестал.
Его бессмертные шедевры.
Колдун и сказочный волшебник.
Раб, подмастерье, лицедей.
Детьми отверженный - художник.
Шедевр обогатил душой своей.
Она лежит в его руках.
Ах, как на ангела похожа.
Вокал её внушает страх.
Ее услышав, скажут,- Боже.
Покинет ласточка свой дом.
Порхнёт из рук благословенных.
Кому достанется Фантом.
Осколок солнца в жизни бренной.
Он стар и мудр, седой старик.
Всё время жизнью не доволен.
Что не успел, шагая напрямик.
Судьбу он поменять неволен.
А скрипка, чистый бриллиант.
Невинно - трепетна душа.
Всё ждёт недюжинный талант.
В футляре пряча, чуть дыша.
Последний штрих, своё клеймо.
На этой скрипке он поставил.
Дал имя ей, и на века.
Свою фамилию прославил.
Она хрупка, в руках изящна.
И ждет всё время одного.
Запеть с душою полной страсти.
В руках маэстро своего.
В ней дьявол может быть разбужен.
Рожденным с чертом на крови.
Да, им, другой скрипач не нужен.
Лишь с ним идти ей по пути.
Родился в муках музыкант.
Но он не ведает об этом.
И взгляд, и дьявола талант.
Он гений, в самолюбии задетом.
........
Концерт и лопнула струна.
А Паганини тот. Он дьявол.
Познав гармонию сполна.
Не сделал фальши даже в малом.
Едино и неразделимо.
Восторг в нём, трепет, чистота.
Смычок плывет неповторимо.
Звук уплывает в небеса.
ТО ручейком слегка дрожащим.
Бежит, течет среди камней.
То вдруг шмелем в траве жужжащим.
Домой летит среди ветвей.
Он заставляет скрипку петь.
В его руках она послушна.
Звучать, покорнейше терпеть.
Тонуть в руках его безбожных.
Ах, как же трепетна она.
Тая огонь в невинной маске.
То вдруг, порочно голодна.
Всем существом отдавшись ласке.
В игре потерян стыд и страх.
В руках маэстро отрешенна.
Восторг читается в глазах.
То, ОХ, то АХ, людей завороженных.
Любовь и истинные чувства.
Способна скрипка передать.
Рожденный дьяволом в искусстве.
Так может дьявольски играть.
Смычок касается струны.
Скользит, то яростно взмывает.
И звуки изумительно чисты.
Маэстро тень, не замечаем.
Один король на этой сцене.
Звук, что магический гипноз.
Скрипач - Тореро на арене.
В игре он просто виртуоз.
И он растаял, он творит.
Всем доказав на самом деле.
Не в нем гармония сидит.
Она в кленовом хрупком теле.
ОНА В КЛЕНОВОМ ХРУПКОМ ТЕЛЕ.