а время, зажмурившись, давится хрустом
костей, переломанных бешено,
пригоршнями черпая кровь,
умирать - не искусство,
втекая в трещины
асфальта, с невиданной жадностью
пьющего красную слякоть - искрами,
а чувствами, наскоро сжатыми
скоростью, путь до могилы
выскребен..
живее не сыщешь до вас переправы,
чем слезы родных, проглоченных
безвременной скорбью и пьющих отраву
из смерти, стекающей клочьями
с пугающих стен, изрешеченных взглядом, мольбой,
что в ресницы влеплена...
и будни пропитаны запахом прошлого...
боль
и слова последние..
а я лишь ремесленник, рифмами скудно плюющий
на тех, кто жив...
я помню тебя..
небеса забирают лучших..
но не чужих...