Плавится воск на руке,
Падает капля за каплей,
Душу согреет извне,
Пусть забинтована марлей.
Плачет слепой саксофон
Оду по жёлтой Луне,
Мается мёртвый сезон,
Дышит в затылок мне.
Сброшу остатки волос,
Белого снега печаль,
Скрипнет вдали ржавый трос,
Воздух наполнит гарь.
Хрупкий апрельский подснежник,
Редкий глоток чистоты;
Мрачный голодный мятежник-
Воин вчерашней мечты.
Тщетно пытается сладить
Собранный мною оркестр,
Рвётся на сцене память,
Словно не нужный реестр.
Место для первой скрипки-
Голос зловещей трубы,
Ноты по тонкой нитке
Скачут через гробы.
Замерли у последнего,
Крышки лишённого «дома»,
Пауза…сброда медного
После стакана рома.
Странное сердце поэта,
В нём композитора нет,
Песня похмельного бреда,
Старый, забытый сюжет.
Страшный озноб летаргии,
Клятва подобна гвоздю…
Вроде бы-лица чужие…,
Только я вижу своё…
За пресловутых два метра
Кем-то исчерпан лимит,
Струи холодного ветра
Бьются о серый гранит.
18 мая 2013 года.
(Из сборника "Экспресс в 12-13").