День восьмой. Ни звонка. Ни сигнала.
Я устала. Поверь, я устала.
Под копирку я время рисую.
Не живу. Не дышу. Я тоскую.
Не живу. Не дышу. Потухаю.
Молча слёзы обиды глотаю.
Раз обида. Четыре. Пять. Восемь.
Как обидно... Июль? Да нет... Осень...