Поэт писал своей жене,
О красоте, и о природе,
Об огоньке в чужом окне,
О поле, лесе и народе.
В изгнании он был один,
И грусть по дому так снедала,
Что будь он Господом самим,
Душа бы меньше не страдала...
Он помнил милые черты,
И профиль тонкий без изъяна,
И снова брался за листы,
Чтоб не раскрылась в сердце рана.
Он ей писал не о любви,
И не склонял "мороз" и "розы".
Писал, что были здесь дожди,
И, может, скоро будут грозы.
Писал о том, что снег сошел,
Что птичий гомон будит утром,
Что первоцвет в траве нашел,
И блещут лужи перламутром.
Приветы слал своим друзьям,
Их обнимал в воспоминаньях,
К стихам он шаржи добавлял
На тех, кого не тронул в эпиграммах...
28.06.2010 г.