От хиппующей юности можно только сбежать,
Умоляя, чтоб крылья выросли на разгоне.
Усомнишься хоть на секунду – она догонит
И заглянет в глаза. Она очень хочет догнать.
А в глазах незабудки из всех несплетённых венков,
Недопетые песни, ненаигравшийся ветер.
Столько разных дорог для тебя ещё есть на свете.
Поведёшь головой:«Они для других дураков».
А у юности кудри выбились из-под расты,
Угловатые плечи – сплошная татуировка.
Ты презрительно хмыкнешь, изящно поднимешь бровку.
И забудешь, что ты был такой: взрывной и страстный.
И забудешь безумные ночи под треск костров.
Звон гитары. Свободы пьянящий привкус.
Неужели от безрассудности есть прививка?
Если так – ты её испробовал. И готов.
Ты готов стать взрослым. Надеть скучный пиджак.
Сделать вид, что забыл про прошлое за поворотом.
Порвать письма, не посмотрев на обороты.
И на вопросы:«Как ты?» Буркнуть:«Да так».
Твоя юность всё ещё хочет тебя спасти.
Так отчаянно верит, что есть шанс – ещё не вечер.
Утешая, кто-то обнимет её за плечи:
«Если хочешь, пойдём со мной. Только не грусти».
Усмехнёшься натужно:«Теперь никаких оков.
Я серьёзный и взрослый. Теперь каждый вздох – счастье».
Незабудковый взгляд скользнёт тебе на запястья –
А запястья связаны феньками с чердаков…