Поёт в экстазе дождик за окном
ноктюрны убывающему лету,
их за неделю столько перепето,
что лужа - необъятный водоём -
к подъездным прислонилась парапетам.
Встающим утром солнца благодать
заметно сократит её границы,
идиллию дополнят в кронах птицы,
и я, ныряя в окна, буду ждать
тебя из чрева сонного столицы.
Цветёт июль, а осень вдалеке,
ту тонкую печаль страничек скорбных
ещё хранит от нас, лишь в ссорах пробных
пытается проверить на песке,
волной смывая чтение подробно.
Иллюзиям послушные, живём,
в реальном мире, склонном к переменам,
с надеждою, что лужа -авансцена
дождям осенним, а не нам вдвоём,
но всё непостоянно в мире бренном.