Так хорошо, что год иной…
Не мудрено, что боль осталась…
Она мне дорого досталась,
Сердечно-кровною ценой…
Я не сумела удержать
В себе плодов весенних почки,
Из них, лишь первые листочки
Успела трепетно прижать…
Я их поставлю на окно
В прозрачно-искреннем стакане…
И пусть действительность такая
Со мною будет заодно…
Чтоб каждый лист, рожденный мной,
Так незаслуженно счастливой,
Вздохнул тенистой гибкой ивой,
Над чувств клокочущей рекой…
В «Неувядающем цвету»
Глотая рыжий запах липы,
Плыву над низостью олимпов,
Сбывая с сердца суету…
И так мне грезиться порой,
Что я сама собой носима…
Ах, как порой невыносимо
На сердце в ссоре с головой…
Когда летишь с Святых Высот,
От страха воя, как ракета,
Видней незыблемость рассвета
И жизни новый поворот…
Сплетенье крон смягчит удар,
Приняв в объятия, как прежде…
Укроет лиственность одежды
Души натруженной нагар…
Нет, не трагично – горячо…
Не стало мелкого, пустого…
Чтоб опереться на другого,
Теперь в себе ищу плечо…
А то, что боль еще жива,
И нет любви, над ней подняться,
Мне помогает не сдаваться,
Вплетая в ситец кружева…