Ты же сказочник, черт бы тебя подрал!
Так чего же ты ноешь, старче?
Если ты эту жизнь для себя написал,
Почему же нельзя чуть иначе?
Может нужно в пальцы тебе вложить
Новый лист бумаги и перья,
Чтоб попробовал ты наконец изменить
Все что, как говоришь, надоело?
Неужели заставить нужно тебя
Для себя сделать что-то хорошее?
Неужели под шум затяжного дождя
Ты так крепко вцепился в прошлое
И не видишь, насколько прекрасен мир?
Ты же сказки писал. И добрые.
Первый друг детворы, самый первый кумир,
А какие шаги были бодрые!
А теперь ты плетешься в универмаг
По асфальту ногами шаркая.
Полюбуйтесь! А был ведь когда-то маг,
Ходишь мокрой вороной, жалкою.
В сундуке позабыты тобою лежат
Книжки, всеми играя красками,
И принцессы и ведьмы, и рыцари спят,
Колдуны и драконы опасные.
Ты когда-то закрыл, почему не сказав,
Навсегда их оставив пылиться.
И возможно что, ты даже в этом был прав,
Только, что тебе, старче, снится?
Эта серая улица, универмаг,
И бесцветный рассвет за окнами?
Серо-рыжие стаи бродячих собак?
Никогда. Тебе снятся добрые
Крокодилы, танцующие фокстрот,
И проделки принцесс своевольные,
Бегемот, разрезающий праздничный торт,
И драконов глаза довольные.
Так открой же сундук, принимайся писать,
Измени свою жизнь как захочется!
Прибегут снова дети, возьмутся читать,
И исчезнет твое одиночество.