Покосился забор и упал,
поржавела колючая сетка.
Вот и стал ужасающе мал
мой мирок – золоченая клетка.
Потянулись осенние дни
среди лета грибного – в июле.
Не смогли мы с тобой – не смогли! -
самой малости не дотянули.
Обрываю смородины куст,
под которым улитки уснули.
Мой погост и печален, и пуст -
как и сад тот в далеком июле…