Мир перекрашен одним движением малярного валика,
Как будто кто-то нечаянно спутал все карты:
И. завела мужчину. Теперь из колонок - "Metallica",
Какое же, сцуко, счастье!
(Раньше звучали мантры).
Теперь на полу объятия вместо самоудовлетворения,
В холодильнике третим слоем нарастает фреоновый лёд.
Кстати -
Не говорите ей, что я написала это стихотворение!
В лучшем случае перестанет готовить.
В худшем - просто убьёт.