Где-то мудрый старик умирает,
Молодому отдав свой обед,
Медсестра больных собирает,
Чтобы молча раздать им хлеб.
Где-то кто-то в окопе лежит,
У кого-то смертельная рана,
Где-то маленький мальчик дрожит,
Обнимая убитую маму…
Где-то…
Где-то…
Ну а здесь, в маленькой комнатушке,
Укрываясь от всех этих бед,
За мольбертом сидит девчушка,
И парнишки рисует портрет.
И румянец щеки своей смуглой
Не пытается скрыть она…
Не боится казаться глупой,
И сказать, что в него влюблена.
Каждый взмах её юных рук,
Словно птицы гордой крыла,
Всё стемнело нежданно вокруг,
А она так давно не спала…
Час-другой молчаливо проходит,
А девчушка всё не встаёт,
Она улыбаться не любит,
Лишь только тихонько поёт.
Смотрит смело в глаза ему прямо,
Знает точно - вот будущий муж!
Вновь берёт свою кисть упрямо
И наносит на губы тушь.
Её девичьему силуэту
Давно уже пора спать,
Но клянётся она портрету,
До последнего его ждать!
Пусть свистят вдалеке пули,
Пусть наступит скоро зима,
Но не сломят она нашей Дуни!
Будет ждать. Будет ждать она!
Наступает время рассвета…
Близок к Победе народ.
Будет Дуня рыдать у портрета –
Почтальон похоронку несёт…
Февраль 2013