Прекрасный день в средине мая.
Букет сирени на столе.
И книгу памяти листая,
Я вижу ясно, как в окне.
Ночей бессонных вереницу,
Немного грустный взгляд очей.
Листая, памяти страницы
Бездарность вижу своих дней.
А дар ведь был во мне от Бога,
Но я его не развивал.
И в жизни вел себя не строго,
Ее беспутно прожигал.
И редко я в себя смотрел.
Был дерзок, смел, но не разбойник.
От жизни многого хотел,
Но и давал я не на стольник.
На кон я ставил жизнь свою.
Играл, как в русскую рулетку.
Но, как известно соловью
Удел смертельный сидеть в клетке.
Свободу я не воспевал,
Но жил свободно и открыто.
И как-то сам себе сказал:
«Пора созрел ты для пиита».
И стал писать я для людей.
В том, раскрывая свою душу.
Жизнь становилась полнее.
Я наливался, словно груша.
Я в суете мирских дорог
Хочу любить и твердо верить.
Что не оставит людей Бог
И распахнет пред ними двери.