«Все меньше адресатов, где я могу остаться»,
остановиться на ночь… на месяц… на года…
Пролетка едет мимо, не узнавая станций,
и выставили стражу к воротам города…
Ломиться в жизнь чужую и бить котомкой стекла -
не позволяет гордость… но ИХ она простит…
Бездомная, чужая… замерзла и промокла,
но не пойдет на паперть о милости просить.
В потрепанной тужурке… на самом дне кармана,
каким-то чудом выжил и не размыт клочок:
«Мы ждем тебя…» – сказала измятая бумага…
и радость засветилась, как ночью светлячок.
И защемило сердце… и подкосились ноги,
И слезы навернулись… и изменилось всё…
… У каждого в запасе должна быть та дорога,
куда тебя извозчик без адреса везет.