У тебя безупречно всё, от ступней до анфаса,
А ещё у тебя от рожденья синдром Мидаса:
Всё к чему прикасаешься ты, обратится в золото.
У меня же, напротив, всё слишком сонно, лениво,
А ещё у меня от рожденья синдром крапивы:
Всё, к чему прикоснусь, не уходит без раны колотой.
Быть тобой идеально, с тобой — куда идеальнее.
Только так получилось, что мы с тобой слишком дальние,
В расписаниях встреч без меня у тебя бесчисленно...
У меня к тебе просьба, которая слишком смелая,
Хотя ты не узнаешь, тебе до меня нет дела...
Прикоснись ко мне. Не рукой, так хотя бы мыслями.