Стою. Вокруг пустырь – и ни души.
Во тьме – домов слепые очертания,
И звонкая капель апрельского оттаянья,
Сквозь еле-еле слышное: дыши.
В неярком свете переулок просыпается,
В домах нестройно зажигаются огни,
Коты с прогулки возвращаются одни,
И на хвосты им звёзды с неба осыпаются.
От домиков мой переулок строен,
А от друзей – и радостен, и ловок,
Он жив как осознание былого,
Пусть город и другой на нём построен.
Горят огни во всех его домах –
В двенадцати… Во мне горит осколок –
Часть жизни – переулочек Морского…
Отрадно-больно… наяву и в снах.
Стою. А город будто не родной:
Чужая улица, и никуда не деться:
В другой стране осталось моё детство…
А за сараем огород любимый мой.