Простужен разум, он,- болен.
А мысли бывают разве больными?
- Когда, в голове только дебеты, кредиты, прибыли.
А жизнь течёт только там,- где прийдут выходные.
Разгневанный урбан, брюзжащего подземелия.
На входе сминает меня как попиросный окурок
Мне хочется стать для кого то важным...
- А Любовь это то же похмелия.
Нервно трусит на выходе..
Но чуть легче становится утром.