Она отмирала вместе со смыслом своей жизни, так же быстро как наступала старость. Это только глупые называют это мудростью и зрелостью, а по сути, это полное отмирание и принятие своего краха, своего конца. Все итоги которые достигнуты, уже прожиты, уже отплясаны и принесли свои плоды, а плоды имеют свойство гнить!
У каждого свое понимание времени, но у всех один конец – смерть. Кто – то к ней стремиться, кто – то ищет с ней встреч и назначает свидание, кто – то бежит без оглядки, кто – то просто не думает о ней, но еще никто не ушел от нее, и не сделал себя бессмертным. Бессмертным в обычном понимании бытия…
Мы бесконечно оставляем себя в наших детях, мы думаем, что можем сотворить что – то по истине важное, что наши идеи, мысли произведения и дела остаются жить после нас, но это ложь! Вместе с нами умирает все, чем мы жили, и что думали, что оставим в наследство.
Наши победы принадлежат другим, история меняет своих героев, наши слова, остаются на устах тех немногих, кто последует за нами, и все, что могут сотворить руки человеческие, их открытия и достижения, меркнут в сравнении с постоянством, силой и вечной властью природы…
Она отмирала так же легко, как незаметно листок падает под ноги, вянет и перестает дышать, незамеченный никем, и проживший ни кому не известную, не нужную и в прочем, совсем не интересную жизнь.
Она устала от тех лет, которые дали ей столько эмоций, впечатлений, событий и стоили жизни. Она ни о чем не жалела, ибо, не о чем было. Она не совершила ничего, о чем эти оставшиеся на земле - будут говорить… ни чего ради чего стоило столько страдать, любить и верить, ничего, кроме, своей никчемной и ни чем не примечательной жизни, она - не оставила, и след ее исчезнет тогда, когда кто- то закроет ей глаза и возможно прочтет молитву.
27.07.13г.