Зачем ты мажешь по холсту?
Не кистями, а гграааблями,
Зачем мешаешь ты себя со овощами, дикарями,
Где линия? Где соль сюжета?
Где правда жизни, антураж,
Или считаешь что в котлеты напрасно добавляют фарш?
Ты посмотри на свой букет,
Ни жизни в нём, ни смерти нет,
Он словно вылит из свинца,
Будет стоять здесь до конца.
Как гастербайтер,как маляр,
Как люмпен смотришь на природу,
И продаёшь этот навоз обыкновенному народу,
Обои в комнате простой дороже им картины той.
Нет - так нельзя,
Тебе под стать палкой по заднице поддать.
На даче в комнате пустой когда им холодно зимой,
Сожгут её и будут правы,
Так не увидеть тебе славы.