Когда балансируешь на перилах моста,
Над потоком какой-то реки (может Янцзы, а может Гань?)
Или висишь над пропастью, зацепившись лишь средним и указательным,
Ты понимаешь, что что-то здесь не так.
И либо идет по плану и кто-то со смыслом придумал всю эту дрянь,
Либо она добьёт тебя окончательно
И дело твоё табак!
Что говорить, если ты заставляешь меня молчать?
Ты глиняный мальчик, ты сам в себе Каин с Авелем.
Паззл, с давно утеряными кусочками.
Дверь, на которой все сто замков, а поблизости ни одного ключа.
Цвет папоротника у нас подменили щавелем,
Сквозные ранения - впопыхах на узлы платочками.
И закончили всё, не успев начать.
Жаль, что мы верим только в падающем самолете,
И любим, когда уже захлопнулась крышка гроба.
Твоя кровь - река Гань, глазищи - озёрный плёс.
Да, мы падаем. Дело - табак, се ля ви и квартира - тёте.
Я касаюсь пальцами неба, языком нёба,
А губами пытаюсь коснуться твоих волос.
Только вы, умирая, мне врите, пожалуйста, что живёте.