***

Луна висит, как жирный желтый блин.
Да разыгралась, что ли бы, метель!
Но, поверх взмыленных, усталых серых спин
До жаркой крови жадная шрапнель,

Играя в салки с зимним ветром, ищет плоть.
Из пасти волчьей к небу рвется вой.
И, разрывая шкуру, прет наружу злость
На тех, затеявших не равный и не бой.

А морда к морде, что бы? А оскал в оскал?
Да вот, тогда бы на него и посмотреть!
И волчий вой:" О, как же я устал!"
Летит над снегом, заглушая смерть.