Горит пожар обманов скорых
В туманной мгле оранжерей.
Цветы не ведают позора,
Гордятся наглостью своей.
На пике пламенного лета,
Среди беспечной суеты,
Ложатся яркие букеты
К ногам неведомой мечты.
Какая тяжесть красок в страсти
Тревожит нежные сердца!
И далеко ещё до счастья,
Как до ненужного венца.
Но, словно странное наследство
Души над пропастью святой,
Цветут, цветут вьюнки из детства,
Где были голод, боль и зной.
Р.Маргулис