В руке перо и мятый клок бумаги,
Движеньем легким творит он чудеса....
В его стихах как на душе бродяги
Лишь одиночества сплошная полоса...
И нет конца и не найти начала,
Есть только влажный тусклый след
Того, о чем душа его молчала
На протяженьи долгих лет...