Из евнухов поэты не родятся
И в евнухи поэты не рядятся.
Всегда в них виден пол
И есть душа…
А жизнь - плоха она иль хороша,
Позволит отыскать хотя б мгновенье,
Чтоб новое заложить поколенье,
А дальше мы не знаем ни шиша…
Но это – дело тела, а душа?!
Конечно же, она поэту светит,
И он несёт по миру этот светоч…
Ведь, было сказано давно:
«Светить всегда!»
Вот, пусть и светит долгие года.
Пусть этот свет увидят поколенья
И вынесут о нём своё сужденье
(О чём мы не узнаем никогда).
Но и не зная, продолжаем топать…
Эх, что несём мы,
Ясный свет иль копоть?
Ответ дадут, возможно лишь, года
Его услышат дети наших внуков,
Но им то будет всё равно тогда.
А нами им гордиться не годится…
И, даже, если есть за что стыдиться,
Бессмысленно на этом рубеже,
Ведь, было всё искуплено уже.