Бывает, смолкнувшие знаки,
Нещадно чешут небосклон.
Но в это время забияки
Уже спешат со всех сторон.
Они спешат, не умолкая,
И не выщуривая глаз.
И ничего не выжидая,
Бежать не будут напоказ.
А если будут, позабудут,
Куда спешили и зачем.
Быть может к старому верблЮду,
Но, вероятно, не затем.
А где-то там, за горизонтом,
Уже готов хороший хлев.
Вдали сидит, прикрывшись зОнтом,
Потёртый, бледный, старый блеф.
Должно быть я раскочегарю,
Свой очень медный, старый таз.
Затем я чёрта отоварю,
И припечатаю, меж глаз.
Сегодня я в большом подпитьи,
Мозга заходит за мозгу…
Меня зовут, как будто, Витей…
Ну, всё… я больше не могу…
- - - - -
27. 07. 2013) тривиально.