Лежишь ночью и думаешь.
Думаешь, думаешь...
Так каждую ночь.
И вот наступает время, и понимаешь, что и дышать не так уж больно.
Что на свете есть много всего интересного, что у жизни есть вкус, цвет и запах.
Замечаешь улыбки прохожих, слышишь смех детей.
Сама смеёшься, в конце концов.
Боль утихает.
Читаешь книги.Десятки книг.
Всё равно,какие, будь то кулинария или психология.
Веришь в то, что душевная боль длится всего 15 минут, и что рассольник лучше варить с рисом.
Что в чай можно добавить листочек вербены и ягодку шиповника - вкуснее будет.
Уходишь с головой в повседневные дела, заботы.
Понимаешь, что жизнь продолжается.
Ощущаешь свою нужность, свою важность.
Знаешь, что есть люди, которым ты дорога, которым ты сама как воздух.
И самое страшное, что не чувствуешь взаимности.
Пытаешься заполнить пустоту внутри себя бытовухой.
Но с чувствами такое не проходит.
Создаешь вокруг себя какой-то виртуальный мир с нарисованными декорациями.
И пусть это всё такое не настоящее, но тебе спокойнее.
И, кажется, всем вокруг тоже спокойнее.
Только ночью умираешь слезами в подушку.
Выворачивает наизнанку от дефицита человеческого тепла.
Срываешься криком в немую пустоту и закуриваешь последнюю сигарету.