Рассветным ветром гонимы,
Выходят в путь пилигримы.
Закрыты лица от пыли,
На них морщины застыли.
Они идут безоружны.
Им много в жизни не нужно.
Им много в жизни не важно –
Всё было, и не однажды.
Всё будет также не ново.
Зачем им лишнее слово?
Как в штиль уснувшие волны,
Они уходят безмолвны,
Сокрыты тенью Энигмы.
И где-то там, среди них, мы.
2013 г.