Я разбираю домик свой по брёвнышку.
Стихи — на свалку. Письма? Те — под спуд.
Что собиралось с трепетом по зёрнышку,
Теперь пускай всё птицы расклюют.
Оставлю в огороде только пугало,
Отдам ему любимый свой наряд.
Чтоб по округе попусту аукало,
Воронам на смех день и ночь подряд.
И может быть, какая-то прокаркает
В лицо ему смешной вороний спич.
А мимо опрокинутою кармою
Просвищет битый временем кирпич.
Растреплет ветер пугало прозябшее.
И разнесёт обломки по двору.
Прольётся крупный дождик полной чашею...
И может... я от горя не умру?