Когда пишешь стихи, понимаешь: тебе хорошо,
Или больно, да так, что аналогов нету той боли;
И, закинув слова в обтрепавшийся старый мешок,
Облекая их в строчки - лишаешь их собственной воли.
Когда пишешь рассказы - в душе будто зреет нарыв:
Тошнота, или страсть, или просто мешает простуда.
И над ухом печально зудят, точно те комары,
Ожиданий обрывки и вечной надежды на чудо.
Только... если уж вправду прижмет тебя к стенке тоска,
Если пальцы порежешь осколками собственных сказок,
А Судьбе придет в голову мысль приструнить чудака...
Осознаешь, что стало вдруг не до стихов и рассказов.