Этот покой величав и грозен,
Полон тревоги, суров и странен.
Сохнут шипы по раскрытой розе...
И не стрелою смертельно ранен,
А ожиданьем в тоске разлуки.
Мокнут ветра на просторе моря,
Тонут в тумане волынки звуки,
Тает туман в тишине предгорий...
Где ты, мечта? – вопрошаю втуне, –
Ветер лишь хлопает плотным ставнем...
Литеры или чужие руны –
Все о тебе в безвозвратно-давнем.
Этот покой ядовит безмерно,
Что ему – вовремя, поздно, рано?...
Смерть преходяща, а жизнь неизменна,
Только изгнания вечна рана.