Даль моя родная, деревенский дом.
Крыша вся худая просится на слом.
Там поля забыты, лесом поросли.
Фабрики разбиты, в шторме "корабли".
Там народ без денег от болезней мрёт.
Пенсии дождётся, если повезёт.
Шлёт судьба неравных в вечную Москву,
Или на юга в горячую войну.
Коли жив там будет, в рабстве не сгниёт,
Коли власть признает, денег привезёт.
И семья немного от долгов вздохнёт,
И ребёнка в школу может соберёт.
Средняя полоска, нищетой больна.
Чином, горемычная, разворована.
Гражданином будешь, только в этот день,
Когда слугам надо метить бюллетень.