* * *
Пусть лёгкие мысли
Приходят почаще,
Чтоб силы не кисли
В безделье пропащем.
В спокойствии внешнем
Ты - стоик и мистик,
Но сладкой черешней
Рождаются мысли.
И в плотном сплетенье
Каких-то растений
Являются тени
Забытых видений.
И вязнешь, как в вате,
И дышишь угаром,
Когда вдруг охватит
Пленительным жаром.
А лёгкие мысли...
Ну, что в них такого?
Но фиговый листик
Вдруг станет фиговым.
.